Éparpillés sur feuille jaunie
Par la folie du temps
Les lettres se bousculent
S’interpellent et s’accrochent
Dessinent les maux
Qui colporteront les mots
De l’amour brisé
Dans la solitude du vacarme.

Déjouant les pièges de la détresse
S’amusant de nos faiblesses
Ils s’égayent dans une ronde
Qui enivrent de leur subtilités
Les esprits les plus entêtés.

Les mots,
Entremêlés dans la confusion
De l’inspiration
Arc-boutés sur l’émotion
Transpercent l’imagination
La dénudant de ses transfuges.

Bientôt,
Vides
Bientôt évaporés
Tous ces maux
Seront des mots
Qui s’écraseront dans l’abîme
De l’amour.

27 juillet 2017
@Hannacelya