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Éparpillées sur feuille jaunie

Par la folie du temps

Les lettres se bousculent

S’interpellent et s’accrochent

Dessinent les maux

Qui colporteront les mots

De l’amour brisé

Dans la solitude du vacarme.

Déjouant les pièges de la détresse

S’amusant de nos faiblesses

Ils s’égayent dans une ronde

Qui enivrent de leur subtilités

Les esprits les plus entêtés.

Les mots,

Entremêlés dans la confusion

De l’inspiration

Arc-boutés sur l’émotion

Transpercent l’imagination

La dénudant de ses transfuges.

Bientôt,

Vides

Bientôt évaporés

Tous ces maux

Seront des mots

Qui s’écraseront dans l’abîme

De l’amour.

27 juillet 2017

@Hannacelya